Я гребаный спайдермен. По стилю жизни. Чтобы взлететь, мне нужно за что то зацепиться. За какое то событие, эмоцию, ожидание чего либо, за человека в конце концов. Взлет, потом ощущение свободного падения, с каким то странным привкусом обиды на саму себя.
И так изо дня в день, это изматывает. Хочется передышку, остановиться, успокоиться, отдышаться, но нет.
А если отступить от лирики, то я работаю, доделываю ремонт, с крейсерской скоростью бегаю из одного конца города в другой и забываю есть. Зацвела сирень, мне очень стыдно, но я ломаю кусты и приношу домой огромные веники.
Люди мне улыбаются. Всегда, даже незнакомые. Может быть это белые гольфы, может быть банты, к которым я неравнодушна.
А еще одиноко. Очень, до зубной боли одиноко.